Escrevo meio que só pelo hábito mesmo. Escrevo há vinte anos e acho que não passei nem um dia da minha vida, desde que comecei, sem escrever algumas linhas. Eu nunca gosto do que escrevo. Não escrevo fácil, nem com prazer. Tudo o que escrevo são linhas doídas. Doídas e doidas. Mas, escrevo, por mania. Minha idiossincrasia. Escrevo, escrevo e nunca digo quase nada. E quando o faço, nem deveria estar fazendo. Vida complicada, essa. Vida complicadíssima.
Escrevo e penso. Penso que tantos outros escrevem e tantos outros já escreveram que, certamente, de alguma forma, já disseram o que eu digo. E escrevo, mesmo assim, repetindo o que já foi dito, que não é quase nada, apenas de uma outra forma. E tantos já escreveram essas mesmas coisas, com tanto talento, que acabo repetindo tudo, só que de uma maneira pior. Então, não deveria escrever. Mas, é um mau-hábito do qual não posso me livrar.
E por que escrevo isso agora? Uma desculpa, talvez. Pra que você, raro leitor, saiba que, ao menos, tenho ciência de que não sei o que estou fazendo.
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