Como Vejo

Amor é culpa,

e meio dolo.

 

Amor é o sabonete

e o edredom que

ficaram à espera.

 

Amor é a impossibilidade

de completude de cada dia.

 

Amor é o quotidiano que

não acontece

no dia-a-dia.

 

Amor é o corpo vazio

que se enche da champanhe

aberta no dia errado.

 

Amor é a boca arregalada

na boca mais próxima

beijando a boca distante.

 

Amor é inverdade,

impermanência.

Amor é roleta-russa,
com seis balas na câmara.

 

Amor é mais que ilusão,

é o ilusionista.

 

Amor é lágrima como

remédio de bobo:

de meia em meia hora

quanto se baste.

 

Amor é um campo escocês

nunca visto.

 

Amor é o jogo de War

com cinco pessoas.

 

Amor é a máfia

mutilada.

 

Amor é a visita solitária

ao museu.

 

Amor é o corte de navalha

na carne do diabético.

 

Amor é a navalha

que corta a carne do

hemofílico.

 

Amor é sujeira

é miséria.

 

Amor é a falta de

cura.

 

Amor é a densidade

do vácuo. O nada

que mata.

 

Amor é a doença que

faz respirar

como se estivesse

parindo.

 

Amor é a pele fina

do octogenário.

 

Amor é a doce e rude

indiferença

a todo o resto.

Especialmente a si mesmo.

 

Amor é o desamor

próprio.

Amor é uma carta
que nunca foi escrita.

 

 

 

Singela homenagem a Bukowski

minha visão do poema "Uma definição"