Cansada de morrer de frio sem me dar conta.
Cansada, tão cansada...
de puxar o Sol em uma linha invisível,
com minhas preces tristes,
o Sol, que teima em não vir.
Estou morrendo, de fome e frio,
de inanição, no desalento vazio
do eco que não ouvirei mais.
Estou tão cansada do desejo.
E de puxar o Sol
que não virá.
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